Tengo entendido que usted no es consciente de la falta que me hace. Creo, además, que ciertos sueños más que eso son mis ganas que van aumentando con el paso del tiempo, y como es mejor vivir en la ilusión porque al menos allí te tengo, me dejo llevar. En esta carta de un simple poeta enamorado, aun no he decidido muy bien de qué, si de su sonrisa o tan solo del bien que me hace saber que en un momento, en un mísero momento, fue mía. Pero usted bien sabe que tengo tan poco a ofrecerle que hasta me avergüenza pensar que algún día eso le pueda servir de algo, aunque destaco que ese poco lo es todo. No tengo más que mis letras, mis pensamientos y una dosis justa de amor propio que casi no se percibe en medio de lo mucho que la amo. Tampoco puedo prometerle que es la primera de mi vida, pero sí que será la última y la única. Y que pase el tiempo que pase, mis ganas no pasarán.
Nunca he sido mucho de hechos porque construí y construyo mi vida a base de palabras, y las busco de la mejor forma para decirle que le soy fiel hasta en el pensamiento. Verás, sé que no es la mejor oferta de su vida y que tiene muchas otras, pero le vuelvo a jurar que aunque otros tengan más para darle, yo tengo lo mejor. No tengo más que amor y letras. Es una vida complicada, efímera y de rachas. Pero es mía y estoy dispuesto a que sea suya. No le mentiré, puedo soportar una vida sin su presencia, puedo sobrevivir sin su amor, y lo puedo hacer perfectamente. La cosa es que no quiero.